1985 entre Milé et Dikhil.
Nous avons quitté Addis au petit matin et il est vingt heures quand je quitte la piste et mengage dans la brousse pour méloigner de la piste et avoir la paix.
Cinq minutes entre buissons et arbustes et je coupe le moteur.
Pendant que je transfère 60 litres dessences dans le réservoir de la Land Rover, Yared, lui, fait le lit : deux bâches étalées par terre.
Deux boites de sardines, quelques galettes dinjéra et une bouteille de Goudar plus loin nous dormons tout les deux. Demain soir si les fourmis rouges et les hyènes nous laissent dormir et surtout si les Afars nous emmerdent pas nous serons à Dikhil !
Il fait encore nuit, lodeur du Nescafé me tire de mon lit improvisé, six heure du matin. Lhorizon rosit, le moment le plus frais de la journée. Il fait trente degré.
Un instant plus tard moteur et nous retrouvons la piste, ce soir peut être nous dormirons dans un lit.
Cest Yared qui conduit et je me laisse secouer par les chaos sans moufter.
Par ci par là nous croisons quelques troupeaux de chèvres et de moutons avec presque toujours une chamelle, les pasteurs Afars souvent très beaux, longilignes, vêtus dun pagne de coton écru bordé de fines lignes bleu, tous avec leur long bâton de berger croisé au dessus des épaules et la Kalachnikov en bandoulière, ils portent accroché à la ceinture la petite cruche qui leur permettra de tirer le lait des femelles allaitantes, ils quittent le campement comme ça pour plusieurs mois : une cruche, un bâton, une AK 47 et quelques chargeurs.
Enfin Dubti
.. Un vrai café, une galette et du miel, essence, une cartouche de Nyala et on repart.
Bientôt 11 heure du mat, il fait 40 °, de temps en temps un village ou un campement nomade.
Et puis un vrai village, et une multitude de dromadaire à perte de vue.
Yared me dit :
- Cest le grand marché, les plus belles chamelles du pays Afars
.. »
- On sarrête !
On trouve un gamin pour garder la Land et jouvre les yeux tout grands. Des milliers de bêtes toutes plus belles les une que les autres, des pasteurs, des commerçants, des vendeurs de toutes sortes, un peu à lécart de lagitation centrale un vaste terrain où se regroupent les caravanes qui arrivent, à une petite vendeuse ambulante on achète deux verres de thé, on se pose le cul par terre à lombre dun acacia et ça devient magique : elle a peut être 25 ans, une liane du désert Danakil, pieds nus, vêtue dune très courte jupe en cuir tout fripé et luisant, son torse est nu et son bâton de berger en travers des épaules.
Derrière elles, suivent majestueuses une quarantaine de chamelles.
La môme est à même pas dix mètres de nous, elle fait claquer sa langue pour donner ses ordres.
Les une après les autres les chamelles se forment en cercle autour de leur maîtresse. Un claquement de langue et toutes baraquent de concert. Une bête retardataire arrive et se fait gronder en langue afars « Si tu continue à traîner en route tu te feras dévorer par les hyènes » me traduit Yared.
La chamelle baisse ses paupières dun air contrit et baraque au ralenti.
Des hommes et des femmes sapprochent, des négociations se nouent, la jeune bergère vante la force et la santé de ses bêtes, dautres jeunes femmes tout aussi légèrement vêtues retrouvent leur amie, frottement dépaules et rires cristallins. Des poignées de Birrs changent de mains, des bêtes se lèvent et suivent leurs nouveaux propriétaires.
Japprécie plus que tout la façon dont hommes et femmes sadressent à elle, je ressens très fort le respect et la déférence dont elle fait lobjet. Je me dis que cette fille est lincarnation même de la liberté, une cruche pour son alimentation quotidienne, une courte jupe de cuir, un long bâton de berger et son troupeau.
Yared me dit quelle est très belle et me fait remarquer quaucun homme nose la regarder dans les yeux.
Le thé est terminé depuis longtemps quand nous nous levons, je remarque quil y a bien une vingtaine de filles seules venues elles aussi vendre leurs bêtes, quelques hommes avec de fin bracelets de cuir taillés dans le pénis de lennemi
.
Il fait 45 ° et nous ne dormirons pas à Assab ce soir.
Entre Milé et Assab par Aubordduruisseau
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Dernière station avant le désert par Jules Félix
Cétait la dernière journée avant la dernière année.
Cétait il y a très longtemps, je me souviens bien.
Le soleil brillait, il faisait beau, lété avait commencé avec sa cohorte de chaleur.
Cétait un jeudi vingt-neuf juin.
Tout était fini. Le soulagement prenait la place du stress ordinaire dune fin dannée ordinaire. Pas de surprise. Pas dimprévu. Le temps suivait naturellement son cours.
Nous nous sommes retrouvés pour une dernière soirée.
Dernière soirée avant léclatement estival, avant léparpillement des vacances.
Avant le dispersement des corps et des âmes.
Cela a commencé au sous-sol dun des bâtiments qui nous étaient si familiers.
Déjà quatre ans que nous y rodions, que nous y errions.
Que nous y hantions, que nous y trônions.
Nous étions venus nombreux.
Je savais que cétait un peu spécial.
Je savais que certains, je ne les reverrais plus.
Peut-être plus jamais, mais à cet âge-là, peut-on dire sérieusement des définitivetés ?
Pas démotion visible à cet âge-là.
Pas de sentiment.
Javais apporté mon bel appareil photo. Un beau reflex. Avec un bel objectif, je pouvais atteindre trois cents de focal sur mon zoom, cétait impeccable pour prendre des visages de loin, de manière naturelle.
Mais je navais pas osé, finalement, dans la danse de la camaraderie, dans le flot des vannes et des petites fiertés, je navais pas osé immortaliser quelques gestes spontanés de cette soirée, ni quelques visages, des portraits gravés cependant dans une mémoire qui ne seffilochera jamais. Lappareil photo était resté sagement dans le sac, le sac gardait scrupuleusement lentrée, dans un ordonnancement très masculin du rangement temporaire.
Nous étions les rois des lieux. Des lieux qui voulaient nous soumettre à une sorte dautorité suprême que nous reconnaissions paradoxalement, que nous recherchions même. Certains étaient déjà particulièrement "arrosés".
Nous divaguions parfois jusque dans les couloirs. Des portes coulissantes le long des murs, faisaient recracher quelques vieux cartons. Ma curiosité alla jusquà regarder ce quil y avait dans certains cartons. Des copies vieilles de quatre ans. Nos copies. Jamais rendues ? Je choisis den garder une, celle dun absent. Non temporaire.
Je nétais pas arrosé et javais ma clef de contact. Cela moctroyait des avantages supplémentaires. Avec ce quil restait de troupes valides, cest-à-dire, capables de se bouger un peu pour aller jusque dans lhabitacle, nous sommes descendus en ville. Le ciel était noir et dégagé, latmosphère chaude, lesprit à la fête.
Je me suis garé, comme les autres, pas très loin de la grande place. La place principale. Celle qui fait toute la beauté des guides touristiques, celle qui garde toujours sous la main, même sous la pluie, un ou deux photographes japonais, peut-être que maintenant, ils sont devenus chinois.
Nous sommes allés aux Caves du Roi. Je ny étais jamais allé. Je ny serais plus jamais retourné. Ambiance classique, fumeuse, bruyeuse, enivreuse. La salle était en sous-sol.
En sortant, vers les trois ou quatre heures du matin, tu avais tenu à uriner sur les pieds de lhôtel de ville. Je tavais imité. On révolutionne comme on peut.
Je tai ramené, comme dautres.
Tu avais un train très tôt.
Sept heures ou huit heures du matin.
Tu nallais pas dormir alors que moi, javais prévu de dormir la matinée pour me reposer de tous ces mois épuisants.
Tu allais retrouver ton petit monde, là-bas, au loin.
Tu men avais parlé parfois. La campagne.
La vie simple. Les petites montagnes.
Je les connaîtrais mais pour linstant, elles étaient dans mon imaginaire.
Quand je tai lâché, le sourire malicieux, tu mas dit adieu.
Je savais que nous ne nous reverrions peut-être plus.
Mais je tai répondu en rectifiant : non, au revoir.
Tu avais raison.
Et jamais je naurais cru que jirais chez toi si rapidement après.
Que je connaîtrais ta famille si vite, les tiens, si sympathiques.
Ni que je discuterais avec ta charmante cousine si hâtivement
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Ma petite maman adorée par Cypou
Ma petite maman adorée
Ce soir je suis seul.
Jai besoin dêtre seul avec toi.
La solitude de ces moments est un oasis de verdure dans le désert du brouhaha de la vie.
Quand je tai aidé à te mettre au lit dans une position confortable,
les pieds sur la bouillotte, tu mas pris dans tes bras.
Comme toujours un tel effort a emballé ta respiration
mais tu nas pu tempêcher de me questionner
quand je tai fait un gros bisous de la part dune amie ; une amie tai-je dit.
Une amie qui, comme toi, est mère ; une amie qui comme toute mère
a donné et donne de lamour à ses enfants
..et plus encore.
Une amie ! Cest drôle maman a chaque fois tu me poses les mêmes questions !
Assis à la table de la cuisine la pendule marque le temps
comme ta respiration de plus en plus haletante que jentends jusquici.
Je sais quencore cette nuit tu vas faire chambard ; quimporte !
Jai adoré quand, la nuit dernière, tu es allé tassoir sur le lit de ma Princesse
pour lui tenir discussion après quelle se soit réveillée en sursautant,
elle pour laquelle tu nas pourtant pas souvent eu un regard bienveillant.
Hier elle ma téléphoné en arrivant à la maison exténuée de ces nuits vivantes.
Demain cest moi qui partirai.
Pas sûr que je dorme autant quil le faudrait même si tu restes tranquille.
Cela tu ne le sais pas maman ; bien sûr que je dors comme un loir chez toi.
Il ny a pas de bruit dans limmeuble ; cest ce que tu me dis
c'est vrai sauf quand tu regardes la télé avec le son à fond.
Jamais quelquun ne ma fait une remarque désobligeante,
dailleurs la télé tu léteins de plus en plus tôt, avant de faire ta bouillotte,
fragile et épuisée comme un oiseau malade sur la branche.
Le vent ne souffle plus ; la branche ne bouge pas pour linstant.
Moment de trêve ; le calme est revenu encore une fois
.
Alors je vais pouvoir repartir ; je sais que du monde veille sur toi
.sauf la nuit,
ces nuits où je tentends parfois même quand je suis à la maison,
ces nuits ou je devine ta solitude qui me tracasse, dont heureusement tu nas pas conscience.
Maman nous respecterons ta volonté
autant que faire se pourra de te laisser en paix chez toi.
Oui maman demain je passerai un coup de fil en arrivant ; tu me demanderas encore si jai fait bonne route.
Nous suivons tous la même maman.
Tu me demanderas quand est ce que je remonte,
Je te répondrai « bientôt, dés que possible » pour apaiser tes souhaits.
Pas sûr que tu me comprennes tellement cette putain de maladie nous éloigne plus encore.
Le temps ne compte plus pour toi maman : pas grave si tu oublies tout ; le temps on sen fiche.
Jaimerai simplement que tu me donnes le temps de revenir.
Tu comprends maman ?
Je tai bien laissé le temps de me mettre au monde
alors, comme papa la fait,
attends-moi
encore une fois
sil te plait.
Hep maman ! Noublie pas que ta petite fille se marie début août !
Tu mas dit avant-hier, en levant le pouce, que cétait « comme ça ! »
le mariage de celui qui nous a tous réunis, celui qui a pris la place de petit fils
bien trop tôt dans la famille pour ne pas avoir eu cette chance que nous avons
..de pouvoir encore te câliner.
Cypou le 30/06/2014
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les petits bateaux par Valaam
Il est pour nous qui sommes en silence assis en bord de Seine, tout un peu de voyage et tout un reste de chagrin. Nous marchons seuls, et livrés à ça qui compose une vie . Des mouettes sont là, qui écoutent avec nous . Les péniches passent en la mémoire de la rivière: ici, tout a disparu, qui toujours aura lieu .
Dans le midi de notre vie, nous envisageons le jour comme une naissance ancienne, mais seulement, elle persiste !
Je t'ai vu, esprit, alors que tu traversais le pont Marie vers ta demeure . L'autre jour, et sur un autre pont, ton allure de vieux maître penché sur son labo éternisait le temps vers le chätelet, mais les sphinges, je le vois, s'en foutent tout autant .
Enfant, tu grandis en enfer, un bateau de bois bleu-blanc à la main . La dame blonde aux yeux café est avec toi, tu as quatre ans, et tu pleures, car ton bateau n'est pas lesté de la bonne manière, il coule dedans la vasque . Luxembourg . Des petits bateaux ...
En toi, ce deuil de toi-même, toujours seul mais peuplé .
En elle, aussi, et en lui, et en certains peu nombreux . Qu'importe ?
Nous sommes ici , et le monde avec .
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les oiseaux par Passereau
L'oiseau
Au début c'est un frémissement, un murmure, comme celui d'un ruisseau qui brise ses eaux. Et puis le bruit d'une armée lointaine qui se profile à l'horizon. Mille petits couteaux tiennent un long conciliabule, et puis cela progresse et jaillit comme un concerto.
Des bataillons d'insectes avancent lourdement, envahissant ses veines, ses artères. Une cohorte quitte le port et charrie le sang au poumon. Une autre de rouge vêtue lui emboîte le pas et des légions fuient sous le roulement des tambours. Là où le cur tapi bat dans l'obscurité, il y a comme un petit tas de terre qui s'éboule, des petites boules de terre meuble qui bruissent en tombant.. Alors une main broie ce cur et en malaxe la sourde douleur. Ses tempes bourdonnent et l'essaim tumultueux et désordonné grossit comme un orage.
Une première vague vient mourir sur la grève en un hideux clapotement. Et ce sont des cadavres par milliers, les corps noirs des coléoptères endeuillés qui épaississent l'eau qui roule et déferle. Ainsi sont-ils traînés aux confins de son corps, loin, très loin de la pompe majestueuse qui sans cesse évacue vers d'autres frontières les rangs toujours renouvelés d'insectes aux mandibules broyeuses, crissant et hurlant sous de longues houles.
Enfin la mer se retire, laissant les terres marquées de stries profondes, comme un désert de dunes, et un lourd silence s'établit sur la côte. C'est un paysage sans fin où pas un souffle ne vient troubler l'onde sablonneuse.
Alors l'oiseau prend son vol et propage son ombre sur la plaine éclairée. Il s'élève et plane sans bruit sur cette surface oblongue au rythme tranquille d'un cur apaisé.
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le photomaton du PCC par Pivert
-Oh jolie photo suis-je toujours le plus beau ?
-Vous êtes actuellement en 314ème position.
-Comment ?
-Et ceci malgré vos récits, vos avis, vos amis.
-Pourquoi ?
-Je ne suis pas habilité à vous répondre mais le dicton dit " sois belle et tais-toi ". Masculin idem.
-C'est vraiment dégueulasse !
-??? Message d'erreur... Veuillez reformuler votre opinion.
-Tête de con ! Tête de pioche ! Tête à nuds !
-Vous êtes hors-concours monsieur.
-Tu l'as dit bouffi. 314ème , y'a pas de justice ici non plus.
-Repassez par la case départ.
-Késaco ?
-Faites vous beau.
-Et sinon ?
-Bonne chance !!!
...
Merde... On ne va pas se laisser démonter pour une photo à la con, alors voyons la suite :
-sensible, drôle parfois, de la malice plein les yeux, à l'écoute, j'aime les prologues, les sens inverses, les éclairs au café, la soupe, les vallées, les rivières, les arbres sous la pluie, les choses rudes, le temps qui passe, la richesse de l'esprit, la bonté au fond du caractère, toutes les âmes de poésie, les gens de peu, les travailleurs de la mer, le vert de l'enfance, les visages, le son d'une voix, son grain, la texture des mains, les rêves à rêver même les impossibles, et puis tout doucement s'enfoncer dans la vie, coûte que coûte, lentement, sans beaucoup consommer, rien à vendre surtout, juste être là, présent. Oui, présent. Le reste découle de là-
Imagination, pure invention, n'importe quoi !
Et pourquoi pas de l'accordéon, des enfants bleus, la licorne dans le pré et tutti quanti cosi aussi.
Bref, pour conclure, c'est pas gagné là. Finalement, la photo, c'était pas si mal. Confusion torpédo.
Heureusement, " il y a dans les bois des arbres fous d'oiseaux ".
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Croquer la pomme par Parapine
Croquer la pomme
Il y a des trains qui écrasent des gens
Sans sarrêter
Je vous prie de croire Monsieur lagent
Je ne lai pas fait exprès je ne les ai
Tués quavec regret
Il y à des vieillards perroquets
Non ce nest pas vrai ! Non ce nest pas vrai !
Elle à fauté faut larrêter
En croquant la pomme jai eu mal aux dents
Froisser comme un diamant le velours de mon gland
Lamour si doux me manque tant..
Dans la prison des femmes on entend
Tirer des coups de feu mais des coups brulants, mais
Ca nest quun jeu Ca nest pas vrai
Les vieillards perroquets voudraient en faire autant
Il y des trains qui écrasent des gens
Sans sarrêter
Des usines dhorloges à tuer
Tuer les bébés que nous naurons jamais
Pas de désir ligaturé
En trombe pas de formica
Je croquerai dans la pomme aussi longtemps
Que je voudrai rien ne me retiendra
Et le jus sucré jaillissant
Viendra minnocenter du sang des gens
A mes passages à niveau tout écrasés
Pendant que jaimerai sans marrêter
Froisser comme un diamant le velours des ans
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David Lodge et les universitaires par Passetoutgrain
Je vous ai déjà parlé de David Lodge. Grand humoriste britannique, Professeur de Littérature anglaise à l'université, il a écrit une trilogie [ 1) "changement de décor", 2) "Un tout petit monde", 3) "jeu de société"].
Dans ces romans sur le milieu universitaire, David Lodge se moque de cette "caste" avec une drôlerie irrésistible. Il "épingle" par le rire les travers et les obsessions des universitaires.
"Chaque génération", dit-il,"s'instruit pour gagner assez d'argent pour instruire la génération suivante et personne en définitive ne se sert véritablement de son éducation..."
David Lodge est un auteur très populaire, et son sens de l'autodérision à propos de ses "collègues" est souvent féroce. Dans "un tout petit monde" un des protagonistes, maître assistant à l'université de Limerick, n'a jamais entendu parler du "structuralisme". Il demande donc à Angelica Pabst (qui prépare un doctorat et connaît parfaitement la question) : "Qu'est-ce que le structuralisme? Est-ce bon ou mauvais?" Ensuite, Morris Zapp, d'obédience post-structuralisme, est critiqué comme auteur "d'élucubrations jargonnantes où les paradoxes à la mode des savants continentaux deviennent, si c'est possible, encore plus prétentieux et stériles".
Enfin, summum de la dérision, on apprendra que Rudiard Parkinson tient à préserver les privilèges de son statut : bien que son appartement soit doté de toilettes classiques, il ne veut pas renoncer à son pot de chambre...
La guerre des ambitions et la quête de la gloire jouent un rôle féroce dans ce roman hautement comique. La trilogie règle son compte à tous les prétentieux sans cesse ridiculisés, et il ne faut pas oublier que David Lodge était lui-même un universitaire réputé pour son savoir. Peut-être son origine modeste et son milieu "catholique" l'ont-ils aidé à se distancier par rapport à ses collatéraux.
J'ai voulu, en écrivant ce petit texte, saluer luvre d'un humoriste qui tourne en ridicule ce défaut odieux et rédhibitoire, la"prétention"...
J'espère avoir donné envie, à ceux qui ne le connaissent pas encore, de lire cet auteur remarquable, et je peux leur certifier qu'ils ne sennuieront jamais...
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L' Homme qui aimait son armoire (Exhumation de 2010) par Annaconte
Ce matin en tournant et retournant autour de Jacques Prévert, dans une de ses armoires poétiques, en ouvrant un tiroir, en a surgi étonnamment un petit lièvre bien ficelé ..et une exhorte :
"Ecoutez comme elle craque ce soir l'armoire, la grande armoire à glace". "
Alors, j'ai écouté les craquements et au risque humiliant de paraître imbue de "moâ-même", j'ai éprouvé l'impérieuse et ambiteuse "nécessité" de tirer de mes archives compassées et poussiéreuses, ce petit bonhomme anxieux qui a maille à partir avec la vie et s'en prend à son armoire...objet de son ressentiment ou au contraire d'un sentiment quasiment cannibale ? A vous d'en juger.
Le texte est long, je sais déjà que d'aucuns ne le liront pas....par paresse et par ennui..
C'est pourtant le thème de ce com, l'Ennui.....qui nous jette dans le vide et l'Absurde.
Bien à vous qui resterez et bonne lecture ! (re-lecture pour quelques uns sans doute !)
Imaginez cet affamé joué par Mickaël Lonsdale *, c'est une suggestion.......et cela change tout.
L' Homme qui aimait son armoire (exhumation de pcc 2010)
Cest lhistoire dun drôle de bonhomme.
Cest surtout une drôle dhistoire.
La drôle histoire d'un drôle de bonhomme.
Il vivait seul dans une chambre meublée.
Vous savez, ces chambres de pauvres
Chichement garnies dun mobilier pauvre
Avec une pauvre tapisserie grise et une comme odeur de frites dans l'air.
Un lit, une table dans un coin, un petit lavabo et un bidet derrière un rideau blanc
Un tapis minuscule taché en deux ou trois endroits
Une armoire avec une porte qui grince.
Surtout la nuit
Justement, la nuit, alors que l'on veut ne pas faire de bruit.
Il vivait là, et la petite fenêtre restait fermée
A cause de la crémone mal huilée
Et du coup on ne pouvait jamais voir la profondeur de la cour en bas
Où trônaient des poubelles éventrées.
Il nen existe plus désormais de ces chambres. Cest du passé.
Cétait du temps de Zola.
Il vivait seul dans cette chambre meublée et cela ne lui coûtait pas cher.
Chaque premier du mois il payait son loyer rubis sur longle.
En profitait pour partager avec la concierge une petite heure de convivialité timide,
A siroter du café dans une tasse bleue en faïence posée sur sa soucoupe bleue. Il prenait un seul sucre. Quil coinçait sous la langue avant de boire. Cela faisait rire la concierge.
En remontant il lisait son courrier. Des factures en général.
Quil oubliait sur un coin détagère. En attendant.
Il attendait. Il ignorait ce quil attendait.
(On se dit aujourdhui quil devait sennuyer.)
Et à force dattendre, comme rien ne venait, il commença un jour
Par chercher une occupation.
Un jour donc, il eut dabord lidée dhuiler la crémone de la fenêtre mais lhuisserie ne céda pas quand il força louverture. Et la fenêtre resta close.
Une autre fois il eut lidée de vouloir réparer la porte de larmoire.
Qui grinçait. Surtout la nuit.
Il samusa à louvrir. Puis à la fermer. Puis de nouveau il louvrit. Puis de nouveau la referma.
Elle grinça. Et comme cétait la nuit, elle grinça comme exprès plus fort.
Il se demanda pourquoi les portes grinçaient toujours plus fort la nuit que pendant la journée.
Cétait la même chose pour le bruit des pas sur le parquet, dès quil faisait nuit, le moindre pas faisait craquer le plancher de telle façon que notre homme cessait aussitôt davancer. Il demeurait alors immobile, le pied levé, tel une grue, un long moment, retenant son souffle, avant de reprendre précautionneusement sa marche syncopée. Linterrupteur en céramique, lui aussi, faisait un drôle de bruit la nuit. Pendant la journée, on ne le remarquait pas. A peine. Dès que la nuit était tombée, un claquement sec résonnait jusque dans les murs de la petite chambre lorsquon voulait faire la lumière
ou éteindre. Et cela était terriblement gênant.
Souvent il se contentait de rester dans le noir. Pour éviter le claquement dans le mur. Il lui arrivait dallumer une bougie. Mais le plus souvent il demeurait dans le noir.
(On se dit aujourdhui que déjà quelque chose nallait pas bien.)
Cette fois là, quand il décida de réparer la porte de larmoire qui grinçait, et après lavoir ouverte et fermée une demi douzaine de fois, il savisa dune petite éraflure sur la façade quil navait jamais remarquée jusquici. Il gratta un peu avec son ongle, pour voir, et une écharde de bois sy coinça, quil tenta dôter avec les dents. Le morceau de bois dans sa bouche était vraiment minuscule. Il ne prit pas la peine de le recracher et le garda sous la langue jusquà ce que la salive aidant, le bois ramolli prit la consistance dune gomme de guimauve quil se mit à mâchouiller comme on chique. Il le mâcha longtemps. Loublia. Et finalement lavala.
Le lendemain, il gratta distraitement le coin de larmoire et arracha un second morceau du bois. Il était un peu semblable à celui de la veille, mais tout de même un peu plus épais. Machinalement encore il le porta à la bouche. Il le mâcha toute la soirée, avec une certaine désinvolture. Puis sans y prêter attention, il lavala.
Le troisième jour, qui était le premier du mois, il ne sattarda guère chez la concierge et nouvrit même pas son courrier. Il arracha carrément un long ruban de bois à larmoire, qui se mit à geindre dune étrange façon, et entreprit de le sucer, avant de le mordiller puis de le déchiqueter avec les dents comme il aurait fait dune tranche de viande, avant de lengloutir sans plus de cérémonie
Désormais, chaque soir, il se jetait sur larmoire et lui soutirait des lambeaux de bois, sans même sexcuser, sans gêne, sans scrupules. Il mâchait à présent ces fragments avec application, faisait durer le plaisir, trouvait que le bois avait un goût particulier, exotique, de sous-bois, et dambre, avec une note précieuse de camphre, qui excitait ses papilles et le comblait dun plaisir jusquici méconnu. Il découvrait lextase et la jubilation ! Il navait de cesse dy revenir et dy puiser une satisfaction quil explorait avec délice et volupté. Il lui sembla retrouver des sensations oubliées denfance, de goûter à des odeurs de lait et senivra de cette tendresse toute maternelle qui le faisait fondre de nostalgie. Il retrouvait ses racines. Il sortait dune forêt obscure pour une clairière ensoleillée. Il nagea dans le bonheur. Il eut des explosions intenses. Des petites morts délicieuses
Cela prit quelques mois. Et encore une ou deux semaines.
(On disait, on SE disait que ça avait été vite tout compte fait !)
Larmoire fut engloutie comme un fétu de paille. Il nen resta rien.
Quun peu de sciure sur le sol. Et les charnières métalliques quon trouva dans un coin.
Quand lambulance vint le chercher, il se laissa emmener, sans histoire. Sans un mot.
Il était droit, dans son costume froissé, le teint un peu jauni, on aurait dit du parchemin. Ses yeux délavés nexprimaient rien. Il souriait un peu, dune drôle de manière.
Quand il passa devant la loge de la concierge, il souleva courtoisement son chapeau .
Comme l Artiste salue son public après un tour de prestidigitation !
* Ce texte m'avait été inspirée...par une pièce télévisée vue il y a des siècles, dont j'ai tout oublié...peut-être jouée par Lonsdale lui-même mais j'avoue que je ne sais plus trop...Vous me pardonnerez...
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les grands par Valaam
Je fais traverser les petits enfants
il n'est pas parmi nous de petit ni de grand
les femmes sont des hommes qui demandent du temps
et le temps veut l'amour, et l'amour est très simple
une âme vers son âge, un soupir par toi qui
sais ce que tu désires au sein de plusieurs nuits
un jour pour ralentir le baiser que tu donnes
au foyer éternel qui demande ton Nom
Tu as fait traverser un tout petit enfant
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Les oiseaux par Passereau
L'oiseau
Au début c'est un frémissement, un murmure, comme celui d'un ruisseau qui brise ses eaux. Et puis le bruit d'une armée lointaine, qui se profile à l'horizon. Mille petits couteaux tiennent un long conciliabule, et puis cela progresse et jaillit en un concerto.
Des bataillons d'insectes avancent lourdement, envahissant ses veines, ses artères. Une cohorte quitte le port et charrie le sang au poumon. Une autre de rouge vêtue lui emboîte le pas et des légions fuient sous le roulement des tambours. Là où le cur tapi bat dans l'obscurité, il y a comme un petit tas de terre qui s'éboule, des petites boules de terre meuble qui bruissent en tombant.. Alors une main broie ce cur et en malaxe la sourde douleur. Ses tempes bourdonnent et l'essaim tumultueux et désordonné grossit comme un orage.
Une première vague vient mourir sur la grève en un hideux clapotement. Et ce sont des cadavres par milliers, les corps noirs des coléoptères endeuillés qui épaississent l'eau qui roule et déferle. Ainsi sont-ils traînés aux confins de son corps, loin, très loin de la pompe majestueuse qui sans cesse évacue vers d'autres frontières les rangs toujours renouvelés d'insectes aux mandibules joyeuses, crissant et hurlant sous de longues houles.
Enfin la mer se retire, laissant les terres marquées de stries profondes, comme un désert de dunes, et un lourd silence s'établit sur la côte. C'est un paysage sans fin où pas un souffle ne vient troubler l'onde sablonneuse.
Alors l'oiseau prend son vol et propage son ombre sur la plaine éclairée. Il s'élève et plane sans bruit sur cette surface oblongue au rythme tranquille d'un cur apaisé.
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Plaines, planètes par Vraiedevraie69
Chaque jour, renaître à soi-même
Une chanson nouvelle aux lèvres
Plaine, plénitude
Planète, latitude
Ventre d'oiseau émotif
Laisser la porte du temps ouverte
Puis s'évaporer, se fondre dans la nuit
Les peuplades du silence
Voyagent dans l'air plein
S'envoler, lâcher prise
Embarquer sans bagage
Les mains nues
Avides
Débarquer dans tes cheveux
Chaude et frémissante
M'insinuer de ta nuque à tes tempes
Embrasser tes paupières
Jouer des creux de tes joues
M'égarer dans ton cou
Me ressaisir à tes épaules
Parcourir ta poitrine
Alunir sur ton ventre
A l'horizontale
M'aboucher à ton fleuve
Et prendre racine
Plaine à plaine
Plénitude
De planète en satellite
Tout en orbite
Me visser dans ta salive
Palpiter à ton mât
Voguer à la houle
Chalouper à l'unisson
Océan élémentaire
Chair en chair
Toutes baignées
D'âme en âme
Chaque jour renaître à soi-même
Ton nom à mes lèvres
Ma chanson à ton être
Plaines, plénitude
Planètes, latitude
Ventre d'oiseau émotif
Laisser la porte du temps ouverte
Puis s'évaporer, se fondre dans la nuit
S'envoler ensemble
Avides et tendre.
V.V
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Fernando Ruiz par Passetoutgrain
Dans ma boutique, jai vu filer une ombre sur le sol. Jai cru que cétait un
rat. Il y en a tellement dans le quartier depuis quils ont commencé à
creuser des tranchées, même la mort-aux-rats ça les fait rigoler, ils en
embarquent des paquets entiers dans les canalisations ; les voisins
sengueulent à propos de ça, ils croient quil y a des vols. Moi, je laisse dire,
quils bâfrent tout ce quils veulent, ça me laisse froid.
Quand même, ça ma embêté, vu que les cartons, les toiles des clients, les
vergers, il y en a pour de largent, cest mon gagne-pain. Sils sen prenaient
au petit paysage flamand quon ma confié hier, jaurais lair de quoi, moi ?
On dirait que je ne vaux pas un clou, pas étonnant quil ne gagne pas sa
croûte, lencadreur, maintenant il a un procès sur les bras, cest comme ça ;
il déposera son bilan, ça ne sera pas le premier.
Alors la bestiole, je lai coursée ; elle ma donné du fil à retordre. Pendant
dix minutes, je lui ai fait la chasse. Tout ça pour découvrir que cétait
lécureuil du tapissier, ou plutôt de son môme, il ne la que le mercredi, le
pauvre. En ce moment ça va mal, il nouvre même plus sa boutique. Il est
dégoûté de tout, il na plus goût à rien. Et cest moi quon appelle des fois,
parce que les clients commencent à sinquiéter pour leurs fauteuils. Moi, je
dis : « jsais pas, je lai pas vu depuis quelques jours ». Je ne peux quand
même pas leur dire quil broie du noir, dans son atelier au fond de la cour.
Quil a des angoisses, rapport à sa femme qui ne veut plus de lui, son
commerce qui fiche le camp, ses frères qui veulent vendre. Bientôt, il ne
pourra plus payer la pension alimentaire, cest ça qui lui fait peur, à cause
du petit.
Moi, je ne dis rien. On ne peut pas grand-chose pour les autres. Hier,
Marie est passée comme elle le fait souvent après son travail. Elle a dit que
cétait visible que lécureuil crevait de faim. Je lui ai dit que Fernando était
peut-être carrément mort dans son atelier, vu quil ne répondait pas. Je le
sais bien, jai donné des coups de pied dans la porte. Silence de mort. Estce
quon appelle les gendarmes parce quun gars ouvre pas sa porte ? On
ny peut rien à tout ça.
Dans la cour il y a toujours des problèmes à causes des garages. La
fourgonnette du marbrier, le break du tunisien et la camionnette de
Fernando empêchent les gens de sortir leurs voitures. En réalité la plupart
du temps, ils ne font que bricoler dans leur garage. Mais cest le règlement.
Pas de véhicules dans la cour. Ca fait des années que ça dure... Moi, je dis
rien, je nai pas de voiture.
Quant à l'écureuil, bien sûr, je l'ai remis dans sa cage.
To be continued
↧
↧
L'ODEUR D'IODE S'ENFLE par Sissistronnelle
Quand il pleut sur les toits et que l'horizon se voile, foulard gris posé sur le ventre de l'hiver, ses bottes de caoutchouc le mènent jusqu'à la grève.
Là, il éprouve le manque de quelqu'un. Parfois... Pour se taire ensemble
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
Pieds nus elle avance sur le sable mouillé; L'autre, vaguelettes de salive blanche, recule.
L'une, l'autre, toutes deux. Tranquilles.
Au dessus, la mouette rit; Elle regarde ce miroir qui ne reflète aucun malheur. Seul le ciel qui s'y mire...
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
Il a atterri dans ton jardin en soucoupe volante. Tu as ri quand il est descendu et il a ri de t'entendre rire.
Dans le plein soleil et dans le vent gris, vous partez fouler la laisse de mer.
Mais il est venu comment ce chemin s'il ne mène à nulle part?
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
La marée se retire langoureuse. Sur les grains de sable, le soleil joue de ses lumières.
Si le monde se renversait? Ça ferait de petites étoiles sur un tissu bleu-nuit...
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
Une cuisine de berniques arrosée d'un beurre à léchalote. Leur chapeau pointe, jaune, rebelle.
Est-ce que les berniques poussent sur les rochers ou est-ce eux qui nous poussent à partir les cueillir à marée descendante?
Le tout est de trouver le bon coin dont le secret se tient par l'anse du panier qui se remplit...
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
Je refuse, répète elle, je refuse que ceci ne s'échappe!
De ses doigts, elle relève une mèche de ses cheveux puis reprend le filet trois-mailles qu'elle ravaude...
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
Entre le trait de Khôl qui dessine l'horizon et le rayon de brouillard suspendu sur sa corde, un navire silhouette au large.
Fixer un point et le regarder progresser...
Aussi sûrement que les hasards qui se nouent...
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
Tu t'offres en cocktail, mélange de saveurs miel et poivre que les autres goûtent.
Moi je vois la digue que tu bâtis contre l'assaut de tes déferlantes.
Tu pousses ton ventre contre mon cul, tes ronflements grossissent puis sarrêtent pour me dire: A demain...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . L'odeur d'iode s'enfle
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Le Petit Prince par Passetoutgrain
Contrairement à la plupart des gens, je déteste le Petit Prince, et d'aussi loin que je me souvienne, j'ai toujours trouvé ça atrocement niais..
Gnian, gnian..dessine-moi un mouton.. Berk
Je crois que ça mhorripile surtout à cause de l'espèce de transe dans laquelle ce petit bonhomme semble mettre bon nombre de gens. A tout prendre, je crois que je préfère le Petit Lord Fauntleroy, ou même Le petit Poucet. Moi, qui suis d'une famille très nombreuse, j'adore cette histoire de cailloux et de parents obligés de condamner leurs enfants à une mort certaine. Histoire impressionnante s'il en est.
Heureusement que, question planète, on a trouvé mieux! Mais qui sait, peut-être qu'il est là-haut, ce morveux, à sauter de cratère en cratère, et à nous espionner!
Cela me rappelle une autre relation "épidermique" chez une amie qui ne pouvait pas supporter le Grand Meaulnes...(décidément, les tailles, de quoi faire tout un com). Sommée de donner son avis dans une dissertation sur la grave question : "regrettez-vous que Alain Fournier n'ait pu écrire que ce livre", elle avait répondu: "c'est un de trop!"
Et pendant qu'on est dans le chapitre "souvenirs", pendant une interview de Michel Tournier, alors que le journaliste lui demandait s'il ne s'était pas "un peu" inspiré de Alain Fournier dans le Roi des Aulnes, où l'on assiste à une sorte de tournoi avec des "cavaliers" (le rapprochement est évident), Michel Tournier répondit ceci : "ce n'est pas moi qui l'ai plagié, c'est lui qui l'a fait avant moi".
J'en suis tombée par terre..
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Dernière station avant le désert par Jules Félix
Cétait la dernière journée avant la dernière année.
Cétait il y a très longtemps, je me souviens bien.
Le soleil brillait, il faisait beau, lété avait commencé avec sa cohorte de chaleur.
Cétait un jeudi vingt-neuf juin.
Tout était fini. Le soulagement prenait la place du stress ordinaire dune fin dannée ordinaire. Pas de surprise. Pas dimprévu. Le temps suivait naturellement son cours.
Nous nous sommes retrouvés pour une dernière soirée.
Dernière soirée avant léclatement estival, avant léparpillement des vacances.
Avant le dispersement des corps et des âmes.
Cela a commencé au sous-sol dun des bâtiments qui nous étaient si familiers.
Déjà quatre ans que nous y rodions, que nous y errions.
Que nous y hantions, que nous y trônions.
Nous étions venus nombreux.
Je savais que cétait un peu spécial.
Je savais que certains, je ne les reverrais plus.
Peut-être plus jamais, mais à cet âge-là, peut-on dire sérieusement des définitivetés ?
Pas démotion visible à cet âge-là.
Pas de sentiment.
Javais apporté mon bel appareil photo. Un beau reflex. Avec un bel objectif, je pouvais atteindre trois cents de focal sur mon zoom, cétait impeccable pour prendre des visages de loin, de manière naturelle.
Mais je navais pas osé, finalement, dans la danse de la camaraderie, dans le flot des vannes et des petites fiertés, je navais pas osé immortaliser quelques gestes spontanés de cette soirée, ni quelques visages, des portraits gravés cependant dans une mémoire qui ne seffilochera jamais. Lappareil photo était resté sagement dans le sac, le sac gardait scrupuleusement lentrée, dans un ordonnancement très masculin du rangement temporaire.
Nous étions les rois des lieux. Des lieux qui voulaient nous soumettre à une sorte dautorité suprême que nous reconnaissions paradoxalement, que nous recherchions même. Certains étaient déjà particulièrement "arrosés".
Nous divaguions parfois jusque dans les couloirs. Des portes coulissantes le long des murs, faisaient recracher quelques vieux cartons. Ma curiosité alla jusquà regarder ce quil y avait dans certains cartons. Des copies vieilles de quatre ans. Nos copies. Jamais rendues ? Je choisis den garder une, celle dun absent. Non temporaire.
Je nétais pas arrosé et javais ma clef de contact. Cela moctroyait des avantages supplémentaires. Avec ce quil restait de troupes valides, cest-à-dire, capables de se bouger un peu pour aller jusque dans lhabitacle, nous sommes descendus en ville. Le ciel était noir et dégagé, latmosphère chaude, lesprit à la fête.
Je me suis garé, comme les autres, pas très loin de la grande place. La place principale. Celle qui fait toute la beauté des guides touristiques, celle qui garde toujours sous la main, même sous la pluie, un ou deux photographes japonais, peut-être que maintenant, ils sont devenus chinois.
Nous sommes allés aux Caves du Roi. Je ny étais jamais allé. Je ny serais plus jamais retourné. Ambiance classique, fumeuse, bruyeuse, enivreuse. La salle était en sous-sol.
En sortant, vers les trois ou quatre heures du matin, tu avais tenu à uriner sur les pieds de lhôtel de ville. Je tavais imité. On révolutionne comme on peut.
Je tai ramené, comme dautres.
Tu avais un train très tôt.
Sept heures ou huit heures du matin.
Tu nallais pas dormir alors que moi, javais prévu de dormir la matinée pour me reposer de tous ces mois épuisants.
Tu allais retrouver ton petit monde, là-bas, au loin.
Tu men avais parlé parfois. La campagne.
La vie simple. Les petites montagnes.
Je les connaîtrais mais pour linstant, elles étaient dans mon imaginaire.
Quand je tai lâché, le sourire malicieux, tu mas dit adieu.
Je savais que nous ne nous reverrions peut-être plus.
Mais je tai répondu en rectifiant : non, au revoir.
Tu avais raison.
Et jamais je naurais cru que jirais chez toi si rapidement après.
Que je connaîtrais ta famille si vite, les tiens, si sympathiques.
Ni que je discuterais avec ta charmante cousine si hâtivement
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Le monopole de la tristesse par Fragonarde
Parce que tu crois être seule à être triste ? Mais ma pauvre fille, tu n'as pas le monopole de la tristesse. Chacun fait comme il peut, avec ce qu'il trimbale comme valises ... et ça saméliore pas en vieillissant.
Que veux tu que je te dise ?
On en est tous là à apprendre à faire avec parce que, de toutes façons, sinon ça se fait sans toi. Alors tu peux bien rester un temps sur le trottoir mais au final tu devras courir encore plus vite pour rejoindre les autres dans cette course effrénée dont l'arrivée se rapproche inexorablement, même si aucun n'en sortira gagnant.
Simplement l'envie quand même de rester dans la course le plus longtemps possible et puis sans trop manger de ronds de carotte si possible. On nous a foutu ça en tête, un droit au bonheur, qu'on ne peut s'empêcher de désirer voire réclamer si on n'a pas son du. Pourtant rien ne dit qu'on y a droit, c'est un peu la loterie ou alors le destin, et t'auras beau l'appeler comme tu veux ça change rien à rien.
Souvent d'ailleurs tu t'en rends compte quand il est passé, parce que franchement quand tu le vis t'as autre chose à faire que l'analyser, tu t'y complais et c'est bien mieux comme cela.
Après...ben après ça dure pas c'est sur, enfin pas souvent et là tu te remets à ramer et à douter. Ça s'appelle vivre ma fille ! Avec ses fluctuations qui virent souvent vers le bas mais quand même chacun peut extraire quelques pics de paradis.
Parfois on se dit que ça vaut tous les caniveaux, parfois non, qu'il aurait mieux fallu ne pas risquer, s'enterrer avant l'heure pour pas souffrir. Rester à l'abri de s'exposer même si c'est sur qu'à l'ombre le paysage sera plus terne. C'est un choix antinomique et incompréhensible pour celui qui fait le choix opposé.
Ça veut pas dire que celui qui se protège déguste pas à sa manière, de sa peur à oser, de sa paralysie, des droits qu'il s'impose, qui l'emprisonne et l'englue dans ses désirs refoulés.
Allez va, va t'asseoir quelques minutes sur le rebord du trottoir mais traîne pas trop, ça serait con, ta vie t'attend, laisse là pas filer.
http://www.youtube.com/watch?v=cbVVesaQ96Y
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Juste un mot en passant par Gill _
L'écriture m'a quittée, je ne sais plus si c'est arrivé une nuit, j'aimais tant ça me lever la nuit, jeter mes mots sous sa lumière mandarine, ou par un mauve matin devant ma tasse de café, dans l'anneau sacré du premier volute de ma première cigarette
Ou encore, un soir, le regard perdu dans le pourpre d'un vin, amoureusement goûté par mes lèvres et ma langue.
Je ne sais plus. Ce n'était pas une panne des sens de mots, je n'en ai pas éprouvé de manque, non, les mots sont toujours là.
A vrai dire, je ne l'aurais jamais remarqué si on ne me l'avait fait remarqué.
Forcée de me dire, c'est vrai je n'écris plus ! Je me suis mise à me relire, tout relire, ça a pris du temps.
Des émotions les plus limpides aux colères les plus noires, des nostalgies poignantes aux amours impossibles.
J'ai tout jeté sur le papier, est-ce à dire qu'aujourd'hui rien ne se passe qui vaille une feuille de papier ?
Certes pas !
Je pense modestement que mes remous n'ont d'intérêt que pour moi.
Si d'aventure Vous passez par ici, merci à vous tous, tous vraiment tous, je n'exclus personne.
Mes mots vous remercient de leur avoir donné vie en donnant une formidable dimension à la mienne.
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La folie des scrupules par Passeraile
"La différence entre un fou et moi, c'est que je ne suis pas fou" (Dali)
" On a mis des gens dans des asiles pour faire croire à ceux qui n'y étaient pas qu'ils avaient toute leur raison" (Montaigne)
Il était minuit quand la patronne annonça la fermeture et jallai en titubant vers la sortie. Jouvris la porte avec difficulté et quelquun dut me pousser au dehors car après avoir trébuché à plusieurs reprises je me retrouvai douillettement étendu dans un fossé non loin de ce bistrot inconnu où javais passablement bu. Lair que jexhalais tranquillement séchappait de mes lèvres comme une petite fumée et je la suivais des yeux jusquà ce quelle disparaisse dans la nuit. Jétais bien.
Longtemps la veille javais marché le long de la berge, retournant dans ma tête le discours que je comptais bien asséner au Directeur. Jétais las à mourir de mon rôle obscur et jallais mettre un terme à ma position misérable dans cette petite firme qui produisait moins de rames de papier quil nen naurait fallu pour cette petite agglomération de Courville-sur-Eure où je résidais à présent. Il y avait là de quoi dégoûter plus dun débutant, et les quelques collègues que javais dans la place avaient lair aussi mélancolique et hésitant que les premiers cafards qui osent sortir au début de la nuit. On allait bien voir si jétais de la même espèce avec tout le reste de la chrétienté, à dire merci pour les quelques sous que je gagnais et qui suffisaient à peine à me loger. Quant à manger, je trouverais bien de quoi glaner dans les poubelles bien fraîches de cette civilisation perdue. Il ferait beau voir que je meurs de froid sur un trottoir avec un petit écriteau si sincère que tout le monde défilerait devant moi les yeux honteusement baissés ; comme si ces gens navaient pas autre chose à faire que de mâcher des remords à chaque fois quils ne sortaient pas leur porte-monnaie. Est-ce que je donnais, moi ?
Javais choisi un préambule, une entrée en matière qui devait me permettre de ne pas perdre la face : « Pardonnez-moi, Monsieur le Directeur, mais je préfère ne pas me risquer
» Bien sûr, je voyais déjà le geste de la main qui balaierait mes paroles comme une fumée importune et linvitation à continuer que je saisirais malgré moi, soucieux de mettre un terme à un rôle qui ne me plaisait pas, le rôle dun homme auquel on rend service et dont on attend de la reconnaissance. Je la refusais cette reconnaissance de tout mon être et je me préparais à fuir cette maison austère où lhumanité rongeait son frein. Je voulais vivre moi, quitte à mourir de faim. Lair de stupéfaction qui se peindrait sur son visage parcheminé quand je prononcerais le mot « vivre » valait le sacrifice que je faisais à la liberté, et jaurais voulu hurler ce mot encore et toujours, jusquà ce quil porte les mains à ses oreilles et quil devienne sourd comme il était aveugle, sourd au monde, sourd au printemps et sourd à ce fleuve tumultueux le long duquel je marcherais toujours.
to be continued?? (héhé!)
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Lumière de l'Aube à Laâyoune par Pechnologie
C'est la lumière de l'aube qui me réveilla.
Je mis quelques instants à me remémorer l'endroit où j'étais et ce pourquoi j'y étais.
En tapotant à ma gauche, j'ai senti un corps chaud et odorant, coup dil, ouille c'était la fille d'hier soir, rencontrée au Trois Roses du Désert, unique bar de ce coin paumé ou on servait de l'alcool dans une musique assourdissante.
Ce coin , Laâyoune ou j'étais venu construire la bande transpositrice du phosphate qui le convoyait depuis les dizaines de kilomètres jusqu'au port d'embarquement, était paumé.
Les étrangers se retrouvaient tous chez Abdou à partir de minuit, pour écluser bières et whiskys en compagnie des filles du coin, qui pour moins de 1000 Dhs (90 Euros) passaient la nuit avec les candidats en mal de relations.
Je me dis que c'était pas possible que ce soit une pute que j'ai ramassée, c'est pas mon genre, alors je me suis retourné vers elle.
« Mince , la fille du consulat ! »
Malgré les brumes de la Vodka, Dieu sait le mal que j'ai eu à m'en procurer chez Abdou qui ne servait pas ça souvent, et ce ça c'est vu dans le prix que ce gangster m'a facturé, j'ai remémoré la soirée.
J'étais là bas depuis quelques minutes , quand , Hélène, c'est son nom, je le saurai plus tard, est arrivée avec ses potes de fiesta. Une jeune femme, blonde aux yeux verts dans la trentaine intrépide qui est entrée dans le bar en terrain conquis avant de s'installer sur le sofa qui jouxtait la piste de danse.
Moi j'étais au bar en train d'écluser ma vodka orange pleine de glaces pour lutter contre la chaleur infernale.
Elle m'a jeté un il en secouant sa longue chevelure en y passant ses doigts longs et effilés aux ongles au vernis rouge provoquant puis a fait mine de détourner le regard.
C'est à ce moment que la police a débarqué avec des lampes torches puissantes dans un océan de vociférations en arabe qui demandait à chacun de rester à sa place et que c'était un contrôle d'identité.
Hélène , dont je ne connaissais toujours pas encore le nom, s'est levée brusquement et est venue se coller contre moi en me disant à voix basse « Dis leur que je suis ta femme, s'il te plait, et que je n'ai pas mes papiers »
Elle sentait bon, patchouli et rose et avait des grands yeux en amandes, qu'Est-ce que je pouvais faire d'autre que d'accéder à sa demande?
Quand le policier se présenta devant moi pour demander mes papiers, je lui ai sorti ma carte de responsable de la bande transporteuse, versus OCP, et je lui ai dit, qu'il n'y avait pas de problème, j'étais là par hasard avec ma femme. Le flic a bien vu à qui il avait à faire et que ces consignes ne s'appliquaient aux membres éminents des sociétés qui contribuaient à la richesse locale. Il a jeté un regard sur Hélène pour juger du fait qu'elle était ma compagne, tandis que cette dernière se serrait amoureusement contre moi pour montrer notre intimité.
Elle me glissa à l'oreille « on se casse stp ».
Alors je suis descendu du tabouret, et j'ai essayé d'avoir l'air digne alors que ça tournait un peu. Je lui ai pris la main et ait écarté la foule en sortant du bar.
« Merci me dit-elle , je ne pouvais pas être contrôlée, je suis en instance de divorce avec le vice consul et ici les femmes doivent se tenir à carreau, tant qu'elles sont mariées »
On est monté dans ma Jeep, j'ai filé en bord de mer dans un hôtel où j'allais quelquefois quand je m'occupais de la réception de la bande coté port. On s'est mis sur la terrasse dans la nuit étoilée avec les odeurs de l'océan et la douce chaleur apaisante de la nuit Le portier de nuit nous a dégoté une bouteille de Vodka et là je l'ai écoutée...
« Voilà juste après le bac, je suis sortie avec Étienne, un copain, mais ça na pas duré longtemps nous étions assez éloignés lun de lautre sur le plan des préoccupations et il se savait homo, nous étions bien ensemble sur le moment ; je connaissais Armand , non futur mari, vaguement depuis quelques années mais javais sympathisé avec lui depuis deux ans. Je lui ai présenté Étienne. Puis ça a commencé à clocher entre lui et moi, Armand ma rendu un petit service parce que je nosais pas le dire à Étienne. Cétait des gamineries, nous ne savions pas bien nous comporter à lépoque. Étienne nous a donc « surpris » un jour - mais cétait un peu arrangé comme situation- en train de nous embrasser à pleine bouche, le pauvre a été tellement choqué de voir ça, quil sest senti mal ; je me suis enfuie mais Armand a su lui parler et lui faire admettre que notre histoire à Étienne et moi nétait que peu de choses. Il la raccompagné et les affaires se sont arrangées »
J'ai émis un petit sifflement et un sourire situé entre la joie et la surprise.
« Pour qui ? » lui dis je malicieux.
« Cest malin ! » tonna Hélène Armand et Étienne sont devenus amants bien plus tard, je pense que jai été correct dans cette histoire.
« Bref la situation est devenue intenable et Armand a décidé de partir , de prendre un poste dans un consulat lointain, alors je l'ai suivi comme une conne, par fidélité, mais ici ça a été l'enfer assez vite, il m'a délaissé, son expérience avec Étienne lui remontait dans les tripes, il ne savait plus s'il était homo , hétéro, bisexuel ,voire tri quand je vois les créatures avec lesquelles il s'est fourvoyé ! »
La nuit a été pleine de blabla entre nous et ce matin , en la regardant en train de se réveiller je me demande ce qu'elle va dire, elle ouvre les yeux, se rend compte de qui l'accompagne et la bouche un peu pâteuse déclare solennellement :
« Après une nuit pareille, je regagne pour toujours le camp des hétéros, quand sst-ce que tu m'épouse chéri ? »
Je tâte dans la poche les clés de ma jeep et je lui dis " je file chercher le café..."
↧
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