L'arme à l'oeil par Cyn0484

Visage contre la lune, Pierrot de feu, Pierrot de sang, pense à la mort. La larme éternellement arrimée à la joue, si pudique et si criante, déjoue les reflets blancs bleus. C’est le dialogue ultime avec les astres, l’attraction fatale vers l’œil de loup-garou qui déchire les nuages en filandres. Je suis le marionnettiste : Pierrot ! Quitte la scène et dépouille- toi de tout ! Un fil invisible délicatement soulève l’une de ses mains. Le voici qui goûte au délice ténébreux. Le frisson le saisit pour la première fois comme une ode au vivant. Peu lui importent l’éphémère, le doute et l’erreur, il a la grâce pour lui. La tête penche un peu... Il sourit de s’être cru inconsolable : comme le chagrin est vaniteux ! Son habit autrefois losangé de noir et blanc a bien du, lui aussi, composer avec la morsure salée du temps. La mosaïque est aujourd’hui multicolore, si dépareillée, si maladroite. C’est que le manque s’est fait compositeur... Toutes musiques lui reviennent soudain en mémoire, tempos battant au rythme du vent complice. S’écoulent les harmonies en cascade, parfois suintantes de vérité écorchée, S’arrache à la nuit l’envolée possédée d’une soprano solitaire. Notes blanches, notes noires, en échos fidèles résonnent encore en lui. Pierrot de feu, Pierrot de sang, pense à la mort, la tempe battante.