Mon premier émoi. Ma première à moi.
Les fêtes où l'on se rendait par hasard.
Où tu ne parlais pas. Moi je me taisais.
Tu t'étais retournée, en partant.
L'herbe tiède d'une soirée. Les alcools. Les éphémères.
Les clémentines au pied du lit.
Les heures que l'on oublie, le blanc.
Les dimanches enfin utiles.
Nos regards qui convergeaient vers les galaxies.
Puis, plus rien. Un coup de téléphone. La fin.
Elle t'attendait au tournant. Noire.
Elle a tordu l'acier, elle a mordu la chair.
Mon absence qui t'a tuée, peut-être.
Et la tienne qui me tue encore, sûrement.
Ton ombre, elle, est restée longtemps assise au fond de ce bar.
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