la 4è carte et la fin de la magie de l'écriture ? par Abicyclette

Chère amie, - Blanc, blanc, blanc, blanc, blanc, blanc, blanc… qu’est-ce qu’elle boit la vache ? - Du lait. Un épais brouillard floconneux colmate depuis des jours toute perspective. On vit dans les nuages. Une toile de Turner peinte en altitude, voilà l’univers. Du fauteuil à oreilles j’ai essayé d’en restituer un équivalent littéraire. C’est à ce moment que j’ai compris que la magie de l’écriture me quittait. Ou peut-être suis-je en train d’en atteindre les cimes : l’air raréfié du laconisme le plus pur ? Exemple : « En face : rien En haut, à droite : presque rien, une vague forme diluée (un tout aussi vague royaume, mythique, inaccessible) En haut, à gauche : 3 fois rien, 3 mini tâches d’un vert -gris sombre. C’est un alignement rigoureux de mélèzes enseveli graduellement par la neige, à l’assaut d’un pic rocheux (ou une cordée d’alpinistes menée par un petit enfant). En bas, à droite et à gauche : rien (et s’il n’y a rien, n’y a-t-il rien à en dire ? Evidemment non : ça se saurait… mais en dire quoi ?) » A l’heure habituelle, la patronne m’a demandé de la couvrir. Je lui ai tendu mon plaid, mais elle a fait « non » en dodelinant sa grosse tête. Alors seulement j’ai compris. Il m’est venu une épouvantable vision contre-nature : les Alpes, Hannibal chevauchant un éléphant. Pourtant je me suis exécuté. Je suis prêt à m’aplatir au plus vite face à de nouvelles habitudes, des heures fixes, des repères, des sensations toujours pareilles, prêt à tout accepter pour éviter les angoisses. La fin du molosse fut horrible. La patronne le gavait de sucre, il est devenu aveugle, il n’a pu voir les chenilles de la dameuse qui l’ont laminé. Moi, on me force à rester à l’intérieur. Ça me convient, c’est plus prudent. J’évite aussi de trop me gaver du bon miel des montagnes. - Blanc, blanc, blanc, blanc, blanc, blanc, blanc… qu’est-ce qu’elle boit la vache ? - La neige.