Sous les tilleuls verts de la promenade par Annaconte

Il y a bien sûr les arcades. Elles soutiennent tout le corridor ambré qui joue à saute lumière de voûte en voûte. Viennent des mots, des phrases, par bribes, qui se cognent sur le lisse d’une paroi, ou dans les aspérités d’une autre, et se figent là, guettant une brèche, puis peut-être une envolée. S’insinuent aussi des images. Il y a bien sûr l’allée de platanes. Elle supporte tout le bleu du ciel et tend comme un arc de verdure au-dessus de la tête ; dans les yeux mosaïques, la couleur fixe la lumière et l’ombre, en petites touches frémissantes : Cézanne peint. Puis c’est le chemin de la carrière et l’éblouissement. On fête ici les noces de la pierre chauffée à blanc avec « un invincible été ». Il y a aussi sous le soleil et dans le vent, le linge blanc battant pavillon dans le fond du jardin, et larguant les amarres à la moindre occasion. Et la mer à l’horizon. D’autres images, mais plus tendres, émergent du fond d’un vieux bassin...sous un pont japonais. Des nymphéas flottent, indolents, sur une écharpe fluide de reflets moirés....pendant que s’y noie un nuage narcisse piégé par l’éclat du miroir. "Effets du jour, effets du soir ou du matin"....Cette fois encore, sous l’œil las de Monet, les saisons se chevauchent et se fondent. C’est qu’il vient honorer l’invisible... Tout s’emmêle : et les lieux et les ans, et les choses et les gens. Mes souvenirs, mes impressions se brouillent. Il y a distorsion. Et parfois prescription. En vérité, j’aime assez ce désordre. Cette confusion me ravit. Elle allège mon pas. Mon barda est moins lourd. Il reste bien sûr les arcades. Et s’avancer sous les arches à petits pas scelle la réconciliation. Désormais rien ne bouge ni ne déroge. L’élastique du temps pourra s’étirer jusqu’à la brisure, je ne tremblerai pas.