J'ai demandé à la lune par Sablaise1

Vingt-deux heures trente, dimanche soir. Il y a plein de gens qui descendent ma rue d’habitude si tranquille, des familles de vacanciers qui vont voir le feu d’artifice depuis la plage en contrebas. Je leur emboîte le pas. J’ai beaucoup d’amis qui détestent la foule. Dans les lieux confinés je ne l’aime pas non plus mais bon enfant, à l’air libre, venue partager un moment de liesse, si. Je goûte la sensation de lui appartenir, d’être la petite partie d’un grand tout. Je m’assieds sur un muret et j’observe les gens qui attendent sur le sable. J’aime observer les gens pour ce qu’ils ont de proche et aussi de différent. Je les regarde et je me remémore les quatorze juillet de mes six décennies d’existence, si dissemblables malgré le caractère immuable de l’évènement. J’ai été cette petite fille seule avec ses parents, émerveillée par les lumières de la ville et un peu paumée parce qu’elle n’a pas l’habitude d’être debout si tard. Elle regarde longuement d’autres fillettes plus délurées qui font la roue en criant, elle finit par les imiter et qu’importe si ses roues sont ratées, elle s’amuse. J’ai été cette ado maussade assise à ma droite sur le muret, que ses parents ont traînée au feu d’artifice et qui rêve sans doute d’une tout autre soirée et d’une tout autre compagnie. Le père s’agace, la mère l’excuse, dit qu’elle est « crevée ». Lorsque le feu d’artifice commencera sur sa droite, elle tournera ostensiblement la tête vers la gauche, vers moi, et la gardera ainsi jusqu’au bouquet final. J’ai été cette jeune maman qui rassure son tout petit garçon effrayé par la foule des inconnus et le bruit assourdissant des pétards. Le papa essaie de le distraire en lui montrant les lanternes chinoises que les gens allument et qui s’envolent sur la mer où leur petite flamme fragile s’éloigne gracieusement. J’ai été cette femme qui frissonne soudain parce qu’une brise fraîche s’est levée. Son compagnon vient alors l’entourer de ses bras et la serrer contre lui. La brise atteint le muret où je me tiens et j’enfile un gilet, on ne se réchauffe pas toujours comme on le voudrait. Le feu d’artifice commence, il est beau et se reflète sur la mer. Vingt minutes plus tard, c’est fini. Tout le monde se hâte vers sa voiture. Dans la vie c’est souvent comme ça, une longue attente pour un instant de plaisir qui passe vite, bien trop vite. Noyée dans la foule, je remonte la rue en regardant la lune. Je lui demande comment sera mon quatorze juillet l’année prochaine, elle ne me répond pas.