Et puis celle là, la divine, la savoureuse, la petite déesse très mal connue, pourtant inoubliable, la nymphe capricieuse du goût-de-l'abricot-cueilli-mûr, la mille fois adorable, l'inégalable, la merveille des merveille, la plus lumineuse et tendre de toutes les petites divinités qui se glissent en douce dans les plaisirs ordinaires et précieux, la grâce parfaite qui vous fond dans la gorge en culotte de velours, avec juste ce fil d'acidité traçant la crête du parfum, ce fil à travers le miel, le miel fleurant le tilleul et l'églantier, la fleur de rose, la rose flirtant avec le miel, avec l'épice, avec ce fond de violette, ah, ça n'en finit plus d'exploser dans la bouche, moelleux, juteux, et d'une tiédeur savante assoupie au soleil...
Ce sont des polonais, je crois : joufflus, couleur unie, un peu bête, pas un brin de ce blush qui donne aux autres l'air d'avoir gambadé entre soleil et vent, non, z'ont pas l'air de grand chose, rien dans l'allure, tout dans le goût. Marqués d'un bec, d'un trou de guêpe, d'un peu de brun. Oubliés des cueilleurs, mûris quelques jours de plus, cachés dans les feuillages... oui, il y a le plaisir de la glane, aussi.
Et le verger tranquille, le léger bourdon des mouches et des guêpes, les jeux d'ombre et de lumière dans les feuilles, dans les envols de papillons.
Déesse jalouse, qui rendez fades et vains tous les abricots des étals, déesse farouche qu'on ne croise pas n'importe où, déesse qu'on oublie lors qu'elle continue en sourdine de décider de notre vie, maîtresse impérieuse de nos papilles et de toutes les sensations qui s'ensuivent, ah oui, pour vous j'ai mis genoux à terre, et je vous rends grâce : le bonheur est dans votre sillage.
(le titre est d'un poème de Michel Butor)
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