Il y eut un mur, ce matin de septembre.
Ce mur était grand avec de larges pierres grises désimbriquées. Elles auraient pu être bleue, blanche ou rouge, il en fut décidé autrement.
Il y eut un mur, ce matin de septembre.
Le livre tout du long courrait, sans avenir, sans y croire ; l'air naïf de toujours espérer.
Il y eut un mur, ce matin après la fête, ... tombé.
Nous étions en janvier et j'ai entendu la joie. Mes deux oreilles se sont ouvertes.
Une joie d'un je ne sais où, pleuvant comme la sciure au fond d'un ruisseau.
Devant, la potence s'est levée, le bois est rongé !
Le dictateur est mort.
Démocratiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiie
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