Sa vie est une suite d'échecs.
Il a tout raté, il n'est qu'un raté, un raté conscient d'être un raté.
Il a raté sa vie professionnelle.
Tous ses films, tous ses livres et même ses reportages ne sont que des productions de bas étage.
Il a raté sa vie sentimentale.
Il a fait le malheur des femmes de sa vie.
Aimer, partager, il n'a jamais connu.
Il a raté sa vie de parent.
Il a transmis à ses enfants une éducation biaisée, une vie rétrécie, une image ternie.
Il a tout gobé de la société, l'argent, l'apparence, l'écrasement de l'autre, le bruit et les paillettes.
Il a parlé mais il n'a rien dit, il a menti, il a trahi, il a tout sali.
Il a perdu son âme dans de minuscules conflits.
Il n'est que culpabilité, remords, ressentiments.
Il n'a plus de projets, plus d'idées, plus d'espoir.
Il ne lui reste rien, rien sinon cette musique.
Cette toute petite musique qu'il sent monter en lui
Elle est là, fidèle, discrète.
Elle le berce, l'endort, l'enchante et le transporte.
Cette petite musique, il la gardera pour lui.
Il la protégera de ce qui grince, de ce qui gronde, de ce qui détruit.
Il saura la préserver de tous les dangers, la tenir éloignée du bruit et de la fureur.
Il lui parlera, il lui dira enfin tout ce qui lui a fait mal.
Il lui dira l'ennui, le spleen, la détresse de la grande solitude.
Il lui dira la misère de la misère, le fond du fond, les mots sans réponse.
Il lui racontera tout ce qu'il a admis, enduré, permis.
Il lui avouera ses hontes, ses humiliations, ses compromissions.
Pour elle, il sera clair, transparent, léger.
Pour elle il saura attendre, écouter, entendre.
Avec elle il trouvera l'harmonie, l'entente, l'accord.
Avec elle il s'avance, s'approche, hésite.
Avec elle il ose.
Avec elle il dit, il écoute, il vit.
Elle est sa petite musique à lui.
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