Débauche de bulles par Bulle5141

Lorsque j’étais étudiante, je travaillais, comme la plupart d’entre nous, pour alléger le budget parental qui m’était alloué tous les mois. J’avais trouvé un poste d’hôtesse chez Moët et Chandon. Je faisais visiter les caves. Normal pour une bulle, me direz-vous ! Ma connaissance approfondie de l’alchimie de ce vin pétillant m’avait propulsée en haut de l’échelle des crus : je prenais en charge les VIP. Que d’anecdotes juteuses j’ai pu vendanger ces années-là ! Je me souviens de deux d’entre elles, de grands millésimes. J’accueillais par une belle journée d’été, six gros messieurs qui transpiraient d’abondance et souhaitaient plonger dans les profondeurs crayeuses pour se rafraîchir un peu. 8°C est la température idéale pour la conservation du vin. Nous descendîmes dans les boyaux obscurs et humides du ventre de la vieille dame. La visite dura une heure au terme de laquelle une question effervescente me fut posée : « Dix millions de bouteilles, vous dites, c’est kolossal, elles sont vides ou pleines ? » « A votre avis, mein General ? « Ah oui, j’ai oublié de vous dire que ces patrons d’entreprises venaient d’outre-Rhin. Nous remontâmes ensuite dans le petit salon pour déguster une grande année. Je leur fis visiter le vignoble puis nous terminâmes la soirée à l’Orangerie, où un repas nous fut servi. C’est alors que l’un d’entre eux me tendit un paquet enrubanné : « pour vous remercier de votre amabilité, me dit-il ». Je m’attendais au pire et ne fus pas déçue. Ces Generaldirektoren dirigeaient des usines de lingerie fine. De gros bonnets ! Aubade, Barbara, Chantal Thomas, Dim, La Perla, Passionata… made in Germany. Mein Gott ! Un ensemble pigeonnant et jarretellisant rose bonbon ourlé de dentelle noire : du meilleur goût ! Je pouffais avec discrétion en découvrant la taille : du 56. Un bataillon entier de pom-pom girls aurait pu y glisser leurs petits fessiers. « Ach ! zu gross ! « Il avait vraiment l’air affligé, le pauvre Siegfried, en tâtant des yeux mon petit 38. « Ne vous faites pas de mousse, tout va bien ! » lui dis-je ! C’est alors que le fou-rire me prit. Une cascade de bulles irisées, effrontées, impertinentes. « Prosit ! Gott mit uns ! Quelques semaines plus tard, j’avais rendez-vous avec quatre italiens à l’allure mafieuse. « Vous parlerez avec les mains !» m’avait suggéré la maîtresse des lieux, à qui je faisais remarquer mon ignorance de la langue de Dante. « Mais soyez vigilante ! » avait-elle ajouté. J’avais étudié un parcours éclairé pour éviter de faire coincer la bulle dans quelques recoins obscurs. La visite se passa bien. Mes explications muettes, ponctuées d’onomatopées suggestives, Bzzzzzz ! Bloup bloup ! Pschitttttt ! Paf ! (c’est la malolactique en marche !) et quelques tours de main adroits, avaient su remplir leur office. Le soir, à l’Orangerie, un buffet garni, décoré de brassées de fleurs et de tiges de palme nous attendait. Et soudain, Roméo se précipite vers le fond de la salle, rafle tout et revient les bras chargé d’une gerbe improvisée, mettre genoux à terre, devant la bulle médusée. « Bulla Regazza, voulez-vous m’épouser ? » « E que non ! » « E que si ! » « si tou ne veu pas, je me zette presto illico dans l’aqua du lac « L’année suivante, j’apprenais l’italien !