C'est une table nature où pense une soupière
Déversant follement des gerbes de graillons
De soupe; où l'appareil, chauffe-plat ou chaudière,
bruit: c'est un petit resto qui bruisse de rayons.
Un poète jeune, bouche ouverte, langue nue,
Et la cuiller baignant dans le frais cresson bleu,
Mange; il est étendu sa main dans le court jus
Pâle dans son lit vert où sa soupe fait des noeuds.
La main dedans l'assiette, il bouffe. Souriant comme
Sourirait Grand Corps Malade, il fait un somme :
Bonne soupe, verse-toi chaudement: il a froid.
Les parfums ne font pas frisonner sa narine ;
Il rote dans son sommeil, la main sur une poitrine
De porc, tranquille, un verre de rouge au bout des doigts .
In memoriam. Dédié ...
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