La vie est un triste songe,
Posé sur le bord du chemin.
De vieux cartons humidifiés,
Qui meurent en ouvrant les bras.
Laissant séchapper doucement,
Un ciel bleu vif sur flaques deau.
Silence.
Quand les bleus profonds de lâme,
En nous sestompent lentement.
Seul, contre laffût dun canon,
Sendort le boulet noir des jours.
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