Aujourd'hui c'est vendredi et je voudrais bien qu'on m'aime. Je sens que je vais encore finir chez Wanda et ses sirènes... Tango Charly vous m'entendez ?
Ici solitaire en mal d'amour le long des golfes pas très clairs, à l'écart du triangle des Bermudes. Y'a de quoi devenir pirate parfois. Surtout quand une femme accouche dans la rue, sous la tente. L'enfant mort né hélas ne pourra pas chanter la mer, jamais. Le monde l'a refusé comme une femme refuse un homme qui n'est pas à son goût. La réciproque est identique. Vous me direz mais quel rapport ? Aucun c'est vrai et pourtant tout se tient. Goutte, flaque, lac, rivière, fleuve à la mer. Encore elle, la mère, la même, le long des golfes pas très clairs.
Misère, misère, nous l'appellerons Dolorès, telle la douleur sur la terre. Comme cet homme sur son banc, hors système, hors contrôle, hors la loi aussi, les dents pourries, qui avoue sa profonde addiction à la lecture. Une drogue dit-il, une drogue plus puissante qu'un film de Francis Ford Coppola. C'est plus fort que toi, ça t'emporte, ça te fait naître et mourir des milliers de fois.
Alors voilà, aujourd'hui c'est vendredi et je voudrais bien qu'on m'aime s'il vous plaît, pour ne pas finir encore chez Wanda et ses sirènes ou le poignet fatigué et la tête trop loin des étoiles.
Qui a dit que la mélancolie, c'est le bonheur d'être triste ?
Un homme qui rit peut-être ou bien Gaby...
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