Des ombres nonchalantes entourent le siège et la cabine, alors que d'une main le Bic bleu se redresse, presque comme, - vous savez ? -, cette espèce d'adresse qu'ont dans les jeux de mains certains cadavres exquis des temps surréalistes . Entendant des rumeurs et se frottant les yeux, l'auteur muet et rigide ainsi qu'un échassier regarde lentement des phosphènes s'éloigner sur la gaze de sa lampe rivée vers l'horizon, puis, d'un geste occulte et conjurant le sort, il fait de la main gauche un signe ancien de croix , reposant sa pointe Bic sur la table de camp, avec la bravitude d'un poète sans voix: il a peur, O nature, Mère puissante de ses démons adolescents, de lui garde pitié, oublie les pinaillages de son âge nihiliste: il revient à la foi, peut-être revoir encore ses pénates originelles, loin de ce Zanzibar sans foi ni loi et de ces parages tristes perdus et solitaires lui permettra enfin de ne plus se perdre, cette seule chose qu'il sache si bien faire, depuis que le Créateur céleste l'a doué de ses mains...?
Etreinte languide du doute obscur, le petit être se gratte avec peine et tracas comme un reste de ça qui avait nom une âme quand le monde avait foi. Il la regarde avec une attitude dévote et nonpareille, seul au fond de son box où vingt-cinq centimètres de distance se reflètent dans le fond de cette boîte où les hommes ont su avec leur cruauté, ce reste de tendresse qui fait les grands imbéciles et le malheur des grandes incomprises, cette âme, nommons la: un simple cliché sépia autrefois de lui pris par un photographe amateur quand il était jeune, au sortir de son groupe, au pied de la chaîne ( sauvage! intacte ! inexplorée ! ) des massifs du Kilimanjaro, il-y-a très longtemps, lui, capturé, captivant fils de la jungle épaisse, par un missionnaire défroqué travaillant pour Barnum en les temps de l'Afrique heureuse, autrement dit, il-y-a très longtemps !
Hanté par son passé de jeune singe, le petit Luck, ainsi l'avait nommé le Raspoutine collecteur de chimpanzées, se fit fort d'ouvrir pour une seule fois sa pauvre gueule, alors que des voix s'en venaient des motor-homes Winnebaggo du campement voisin :
- Non, John, je t'assure ! Il peut encore servir ....
- Meuh, nan , l'est trop vieux ce toto. Peut même plus l'vendre au pharmacien de Denver pour les pomades, pis les chinois d'la côte Est n'en voudrons pas non plus ! L'est pourri, l'bestiau, et sent mauvais d'partout !
- Mais si, tu m'avais dit qu'on pourrait l'mettre dans un combat, contre la p'tite guenon qu'Mike a ram'née y'a dix jours ?
- Meuh, nan , t'emmerde pas avec ça ! T'as vu la chetron du monkey ? Y tient même plus sur ses cannes. J'dis pas, quand y f'sait ses exercices d'humain, qu'y piaulait l'écrivain en jactant avec la bouche, ça, c'était fandard, mais ça fait trop longtemps qui n'amuse plus besef, le toquard !
- moi, j'l'aime bien le Good Luck, quand il imitte l'écrivain et qui leur fait des mînes aux gens en signant des papiers . T'es sûr qu'on peut pas l'fourger ailleurs ? Y'm cause grave c'te métèque avec son chetron de singe, ses yeux caves et son air de mâcheur de schnouff ! L'a du cachet le p'tit monkey, j'te l'dis, John !
- Bloody, t'as pas fini d'minterboliser grave la chique avec ton pauv'mikey ? L'a plus d'quarante nanans, le choupet ! Qu'est-ce qu'on peut faire sur la piste avec ce merle là ? Y sait même plus danser comme avant. La seule chose qu'y fasse dans les règles, c'est d'singer l'secrétaire, et encore !
Alors, tout alla vite, très vite.
Emporté par une rage nourrie de générations de vieux singes jettés à l'équarissage, Good Luck arracha quelque chose seul au fond de sa cage : il regarda en face John, le dresseur sans vergogne, lui cracha au visage deux trois syllabes, pas très articulées, pas si claires ni si dures que ça à entendre, deux trois phrases sorties de ses exercices d'imitation des humains, tous ces prétextes à apprendre petit à petit au cours de sa pénible vie de chimpanzée de cirque de banlieue des states, ici, dans les années cinquante, tout ça qu'on avait cru réservé à l'être humain seul de bien pouvoir entendre :
" T'as pas fini, eh matador, d'te' croire le dieu, ici ? "
- Eh, quoi, Bloody ? Qu'est-ce qu't'm jacte ? C'est qui ...? lança John, comme devant un phénomène surnaturel.
- " Eh, cousin ! C'est moi, le Good Luck qui t'cause ! "
- " Merde, le métèque, y cause comme nous ! " fit John, se tournant d'un air désespèré vers Bloody Mary, la femme-clown .
- " Ma parole ! " dit Mary ..." Mon p'tit singe ... merde, alors ! "
- " Un sort, on nous a j'tté un sort ! " Faut voir le Pasteur, vite ! Fit John, en serrant de rage ses pauvres pognes tremblantes.
- " On rêve pourtant pas ! " fit Mary . Y cause comme toi et moi.
- " C'est pas réglo, l'est pas catho l'monkey !" jetta John terrorisé !
- " ça alors, un vrai p'tit singe savant !", fit Mary en battant des mains, regardant pour la première fois le vieux chimpanzée au rebu d'un air de tendresse vrai .
Elle rajouta : " vrai, la parole, lui manquait qu'la parole ! "
- " Merde !" jette alors John, tirant deux balles de 44 court de son derringer !
- " Mazette ! l'est mort, le trésor ! " fit Mary, épouvantée .
- " Ouais, ouais ! " fit John, manquerait plus qui soit d'venu immortel, le monstre !
C'est pas clair du tout, c't'affaire, Mary ! S'est passsé un truc, un truc zarbi ! T'es sûre t'as pas laissé traîner des choses, enfin, des choses auprès d'lui des fois ? J'aime pas les singes qui parlent ! On dirait un mauvais film, sûr qu'ça, c'est un coup d'magie du vieux qu'on a exproprié dans la réserve, tu sais, Joe l'Indien !
- " P'tête bein, John ... tempéra Mary, désolée de la mort de son chimpanzée parleur... " P'tête bein, oui, t'as raison ... faut dire, faut dire qu't'as pas sur c'coup là su tenir ta langue. T'l'avait dit, l'indien.
- " Ouaip ! Et alors ? J'ai menti ! Comme nous tous, Mary ... " fit John, devenu philosophe.
- " L'avait dit, l'Pasteur ! Dimanche ... Le langage l'a été une invention du démon... pour mentir à Dieu. La parole ... "
- " Alors, ferme-là ! " lança, John . C'est fini, terminé. Y s'est rien passé, t'entends ? RIENNNNNNNNNNNNNNN !", hurla le dompteur, comme pour se convaincre lui-même.
- " Parole ! Oui, John ... fit Mary, presque en pleurs, les yeux à terre et regardant le singe mort avec des larmes... " Parole ! Oui ..."
L'aube pointa, résolue. Pour ces deux là, la vie ne sera jamais plus semblable au monde d'avant.
"Ah ! C'est qu'elles voient si bien, les femmes, en une seconde, la chose qu'on n'aurait pas dû laisser traîner !"
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