L'hospice par The Dreamer

Une vieille bâtisse au milieu d’un jardin Et dans le clos, l’allée, un champ de pierres tendres, Un gué, mon âme, un lit, un désert où s’étendre Et dans de vieux tiroirs, l’odeur du lavandin. L’enfance est au-dehors et partout à la fois, Sous l’herbier des saisons et les blanches alaises, Dans la malle au grenier là haut sont les mélèzes, Sous la neige, mon coeur, les parfums d’autrefois. Le tout est poussiéreux, digne du brocanteur, De l’oubli des pinceaux, des bleus de l’aquarelle. A cloche-pied le temps y joue à la marelle. Voilà pour le décor, le cadre est enchanteur. Comme une flèche antique, un grand mât, une tour, Guetteur qui semble voir les jours passer, les heures, Le froid silencieux des tranquilles demeures, Une ombre en tapinois les attend alentour. Les fenêtres de bois sont de grands yeux vitreux Où perlent quelquefois des larmes, le silence Quand j’y songe, je crois, me souvenir s’élance En pluie et sait les corps flétris aux teints terreux. Arrivés sans tambour. Ils s’en vont sans témoin. Leur peau sent la violette et la feuille jaunie, Celle qui sous les pas s’effrite et s’aplanie, Comme s’en va leur vie en s’effaçant au loin. Que sont ces blancs couloirs sinon de longs tunnels ? Où de pâles lueurs chaque jour, s’amenuisent, Frêles flammes, falots que des bateaux conduisent, Par le coeur, par la main, sous les vents éternels. "Las du triste hôpital et de l'encens fétide Qui monte en la blancheur banale des rideaux Vers le grand crucifix ennuyé du mur vide Le moribond sournois y redresse un vieux dos ...". Les Fenêtres - Stéphane Mallarmé.