Je le revois juste ici comme vous :
il est là quelque part entre le toi le vous
il s'approche pas à pas et personne pour savoir
en cette si pauvre vie ce qui sait son histoire
je le revois venir simple et vêtu de propre
une rose à la main, humble en son heure si claire
sa voix a la beauté d'une foule d'orient
douce autant qu'un calcul et presque d'un enfant
son visage d'un ange triste est trop petit garçon
il a dans sa besace des croquis des carnets
écrit de ça et là des essais et des proses
il a l'air tout gentil, et de vrai très propret
il est bientôt ami, vous accorde une pose
il est le gentil frère que vous eussiez voulu
sa main est très lointaine, il ne vous touchera
que de sa voix de triste ainsi que de son art
il ne ment pas beaucoup mais de lui rien jamais
vous ne saurez de vrai, ainsi va son secret
il aime la musique et les vers oubliés
d'auteurs très peu connus et de chères en-allées
toutes celles qui de loin auraient voulu l'aimer
il prend souvent la fuite à défaut de la suite
( on sait très peu au fond de qui ne nous ressemble )
il est l'Ego-scriptor qui de nous fait repas
un énorme arachnide qui regarde sa toile
et écrit ou bien lit ses victimes sans les tuer
les blesser ou les suivre sans leur faire un seul mal
il les lit les écrit et continue sa route
il est gentil au fond en sa méchanceté
il trouve son amour dans un carnet noirci
de vous il a vécu votre vie en fiction,
le canibal lecteur est l'auteur de sa vie
mais pour incarner l'heure, personne... dites-le lui
!
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