Elle a des seins d'un autre monde.
Et son cul d'abondance est le style parfait.
Elle s'appelle Isabelle ou Annabelle.
Elle fait les ufs aux plats comme personne.
Elle excelle au judo, dit de très gros mots sur le tatami de la vie.
Annabelle elle est belle, belle à en crever de rire, à devenir chat d'eau douce ou bien chien abandonné au mois d'août en Espagne dixit Johnny Kidd.
Isabelle est la reine des pommes, des poires, des fraises, des figues sans oublier les fruits défendus et la banane de Côte d'Ivoire s'il vous plait.
Cheveux attachés, le calme règne sur son visage. Libérés, le désordre en fait son lit.
Mon dieu quelle beauté !
Du temps des pointes courtes, elle avait la douceur d'une vague océane. Son petit nez troussé donnant le ton des réjouissances de la journée, de la nuit aussi.
Aujourd'hui, ce sont ses lèvres qui gouvernent l'empire. Toujours entrouvertes, abandonnées pour un baiser sans cesse articulé.
Front serein, menton léger, autant de traits délicats que même monsieur Rembrandt n'a jamais dessiné, hélas pour lui.
Cela chante tous les matins la chanson de l'espoir, la certitude certaine d'une joie prochaine, des beaux lendemains.
Cerise sur le gâteau, sa voix un peu voilée, profonde, venant du fond des âges telle la bise dans la grotte de l'Escaut. Zéphir rossignol, mouette enchantée, pic vert des îles aux trésors, des faces B de l'enfance, de tous les piafs de quartier. Parce que sous les pavés la plage.
Et justement, ses yeux verts attrapent la lumière, parfument les hivers d'une jouissance infinie. Musique de la nique ou pierre philosophale. Le truc impossible à décrire et qu'on cherche parfois toute une vie durant.
Mais ne chercher plus camarades.
Isabelle, Annabelle, Bénédicte, Sarah, Djamila... Elle est là, dans la tête.
Et ça, promis, c'est plus fort que toi !
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