Demi-tour !
J'ai sur le front une ride qui t'appartient.
J'ai dans un coin de lil une mémoire vive,
J'ai dans le fond de la gorge un cri qui ne te rattrape pas,
J'ai dans les jambes une course après toi qui ne pourra jamais s'élancer,
Je sens parfois au creux de ma paume le picotement des orties que tu as empoignées.
Rien ne m'appartient pourtant.
Ta plume noire a tracé quelques notes : j'y love ton souvenir, brillant, pudique, ainsi fait, ainsi fini.
Elle agrippe la feuille maculée, la froisse, la fait rouler entre ses dents et en fait une boule chaude.
Papier mâché, papier passé et repassé.
L'encre goutte et dégorge au fond de sa bouche.
Et pourtant déjà, le sourire pointe, acéré mais sans plus d'amertume.
Il faudra recommencer à chercher des mots.
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