'Sur la vitre, dans ma chambre, les spleens dégoulinent; dehors le vent violone. Je coince la bulle, plantée là, devant l'écran noir et blanc d'un solstice avancé. Je prendrais bien la plume d'entre mes fesses oisives et je la tremperais dans l'encrier des douleurs dérisoires, en attendant que ça vienne.'
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