De vous, il ne me restera bientôt que quelques graines de mémoire vive.
Mémoire vive : prête à germer, encore, pour peu qu'un souffle, un rien lève sa dormance.
Mémoire morte : reprise par l'entropie, redevenue poussière, anatomisée sans retour, tous ces souvenirs rendus à l'insignifiance, mâchés, digérés, classés, numérisés. Désincarnés. Celle là m'indiffère, pire : m'encombre.
Mémoire vive. Quelques graines.
Ta main braconnière, allant à mon plaisir comme on pêche à main nue, fouillant le torrent, tranquille et précise, se faisant elle aussi truite ou apron - mémoire vive de ta main, de son savant frayage.
La brusque poussée d'excitation, comme elle te prend, ce qu'elle te fait, comme tu y cèdes, la paupière soudain affaissée sur ton regard, ton regard saisi de fixité, d'absence, d'une sorte de bêtise, de bestialité. Mémoire miroir, me fait le souffle court, le regard flou.
Ta cambrure, ta délicieuse cambrure. Entrevue dans la glace. Juste avant de fermer les yeux, emportée.
Le parfum suave de ta queue, après l'amour, abandonnée.
Quoi, que du sexe ? Oui, que ça. De la queue, et du ça, mais moins trivial qu'on pourrait bien le croire, qu'on voudrait, que vous le croyez, peut-être. Rien ne demeure mémoire vive qui n'ait été, d'une certaine façon, sublimé.
car (comme l'a dit Baudelaire, parlant des fins d'après-midi d'automne) il est des sensations dont le vague n'exclut pas l'intensité et il n'est pas de pointe plus acérée que celle de l'infini.
Proust, Des plaisirs et des jours
« Le langage est une peau : je frotte mon langage contre lautre. Comme si javais des mots en guise de doigts, ou des doigts au bout de mes mots. Mon langage tremble de désir.»
Barthes, Fragments d'un discours amoureux
"Ceux qui partagent leurs souvenirs,
La solitude les reprend, aussitôt fait silence.
Lherbe qui les frôle éclot de leur fidélité.
Que disais-tu ? Tu me parlais dun amour si lointain
Quil rejoignait ton enfance.
Tant de stratagèmes semploient dans la mémoire !"
René Char, « Les loyaux adversaires », dans Fureur et Mystère
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