Elle s'arrête au tournant d'une ville, comme cessent un peu les rumeurs de l'enfance . Son pas arpent du ciel féconde une oeuvre malhabile, tandis que des lévriers courent en dedans de son songe, ainsi son rêve déserté peuple pour un reste de vivre ici le midi qui s'attarde .
La banlieue a des airs de matin, le pianola ronronne sous un zeste de be-bop lui aussi d'accasion, et des bandits-manchots manchotent leur soucis .
Un saxophone ténorise le levant, des bars à baise entrouvrent leurs tiroirs-caisses, deux ou trois clients de la si pauvre musique entrent et disent :
" la carte ! "
Alors le waiter du motel lui reprend les clefs, elle va vers le bus et attend toute sa nuit, une nuit à fumer et à jouer les starlettes . La ville est lente à mourir toute une saison, les pavillons se ressemblent et les jardins sont bleus de toute leur pelouse .
Photo .
Ne jamais réaliser des rêves qui ne sont pas de soie ...
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