Dans une rue de Paris, près dune gare, un samedi après-midi doctobre, des vêtements parterre, jetés, à personne. Pluie et soleil. Éclaircie. Rapidité de la marche. Voiture le long du trottoir. Les vêtements sont sous un échafaudage, un peu protégés.
Troquet. Colis livré. Retour de la gare, presque deux heures après. Météo clémente. Trottoir presque sec. Croisée, une femme dun certain âge, un peu enveloppée, habillée très pauvrement, plutôt cassée en deux. Le dos à lhorizontale, le bras droit tenant vaillamment une béquille. Elle se penche pour ramasser les vêtements. Elle se penche pour récupérer ces vêtements. Gestes lents. Gestes lourds. Gestes maladroits. Gestes hésitants.
Je passe devant elle. Elle se redresse. Nos regards se croisent. Plongée dans la torpeur. Les yeux sont vitreux. Au fond des yeux, je te vois. Comme un éclair furtif. Effroi. Elle continue rapidement son exercice. Elle est déjà à cinq mètres derrière moi. Indifférence feinte. Émotion réelle. Misère humaine. Deuil
Un 13 octobre.
↧