Sortir de la solitude par Minos36

Un jour, passant devant une librairie du dix-huitième arrondissement, je fus attiré par un livre exposé dans la vitrine : « La politique du rebelle ». Y avait-il encore des rebelles ? Avaient – ils une politique ? Depuis que j’avais entamé mon isolement et mon refus du monde, je n’avais plus aucun intérêt pour la vie politique du pays. Les bonimenteurs politiciens de tout poil, se branlant l’esprit, avec l’aide de journalistes condescendants, sur la couleur de la cravate présidentielle me laissaient de marbre. Les marécages puants, où nageaient des crocodiles affamés comme mon frère Emmanuel, ne me disaient rien qui vaille. Et pourtant, devant ce livre dans la vitrine, comme par enchantement, l’ancienne passion se ralluma. La politique du rebelle, mon dieu que ce mot m’était doux ! J’achetai le livre. Je le feuilletai à Barbès. J’entamai la lecture au Père Lachaise. A Nation j’en goûtai tout le miel. A République je décidai que je lirais tous les autres livres de l’auteur. Ainsi je dévorai « La sculpture de soi ». Je plongeai dans « L’art de jouir ». Je me délectai avec « Cynisme ». Je ressentis une forte émotion et compassion avec « Le désir d’être un Volcan ». Je brûlai toute mes mauvaise humeurs, je purifiai mon sang avec « Les vertus de la foudre » Etrange, je commençai à me sentir sur la voie de la guérison. J’entrai en convalescence. Après la désillusion et l’amertume que mon frère m’avait procurées, voici le baume apaisant ! La vie m’avait filé le cancer de l’âme, les livres que je venais de dévorer stoppaient la métastase ! Un livre peut nous guérir ! J’étais impuissant, malheureux, sacrifié, utilisé, soumis, nombre et objet dans la marche folle du monde. J’étais matériel et matière première comme tous mes semblables. On m’avait obligé au silence, dépouillé des sanglots de ma jeunesse, plié sous la violence des temps. J’étais noyé dans le mépris du monde, déchiré jusqu’à la dernière fibre de mon âme. Miracle de cette lecture : me voilà, à nouveau, avec l’envie d’être un rebelle. Un brin de printemps inattendu. Il me tombe sur la tête sans crier gare. D’abord il m’assomme, et me plonge dans le brouillard. Au réveil je savoure l’état de la convalescence ave la certitude de la guérison ! Quoi de mieux qu’une convalescence pour lire ? Et je cherche Chamfort, Sade, Fournier, Holbach, Helvétius, dans mes rayons depuis longtemps abandonnés. J’enlève la fine poussière déposée par le temps sur les couvertures. Je relis ! J’ai envie de goûter à nouveau aux cadeaux de la vie ! Cette vie mutilée par les autres et par moi-même. Plus de mutilations, au contraire, je veux qu’elle soit simplement solaire. Je commence à guérir ! Sois maître et sculpteur de toi-même…change constamment en lumière et en flammes ce que tu es, ainsi m’invite à être la lecture de Nietzsche ! Je sens un feu étrange brûler en moi ! Je me dégage de ma grisaille, de la fumée purulente infiltrée dans ma forteresse. Encore un effort, Marc ! Romps tes propres chaînes ! Sois dans le jubilatoire ! Vas-y, élance-toi dans les rues ! Les corps des femmes recommencent à me parler. Des ondes naissent de ces corps désirables et viennent me frapper au plexus. Et je bande à nouveau en regardant une femme assise croisant les jambes à une terrasse de café. Me voilà suivant une de ces belles plantes qui arpentent les rues de la capitale en tailleurs sexy et bas affriolants. Je respire son parfum, je m’enivre de ces odeurs de femelle qui donnent goût à la vie. Des forces étranges remuent dans mon esprit. La terre, à l'approche du printemps, doit ressentir la même chose lorsque perce-neige et coucous tracent un chemin vers la lumière. Légers tressaillements, douces secousses qui n'ont rien de tellurique. Me voilà en état de recevoir quelques agréables sensations que le monde extérieur avait cessé, depuis longtemps, de me donner. Presque guéri, je suis à nouveau disponible pour m'ouvrir au monde !