Douche froide par Jules Félix

On pourrait parler de gueule de bois mais c’est de douche froide dont il pourrait s’agir. Pauvres journalistes qui doivent maintenant faire de la moto sous la pluie pour apporter des images complètement inintéressantes. Le journalisme est un véritable calvaire. Cale-vert même… Tout cela parce qu’un soir de mai 1995, un journaliste de la télévision publique a eu l’idée de filmer toute la soirée la voiture du nouveau Président. Dimanche soir, sur TF1, on a préféré montrer sur l’écran des grosses taches rouges et floues débordantes de l’objectif de la caméra mouillée plutôt que la binette des différents débatteurs sur le plateau. Ces figures rougeoyantes qui dansaient sur l’écran n’apportaient rien de factuel et ramenaient le journalisme au niveau zéro, celui de la stupidité. Énervant comme le crissement d’un couteau sur une assiette ou d’une craie sur un tableau noir. Je ne pointe pas du doigt la première chaîne : dix motards-cameramen coursaient laborieusement la grosse voiture noire à vitres teintées du président du conseil général de Corrèze qui quittait son bureau pour aller voir ses fans dans une salle de la ville de Tulle dont il fut encore récemment le maire. Pourquoi n’était-il pas présent à Paris, là où ses cohortes de militants et futurs ministres l’attendaient sans passion ? mystère… Même déconvenues pour les malheureux motards-journalistes qui attendaient péniblement devant le Palais de l’Élysée pour ne pas rater la voiture présidentielle se rendre du siège du pouvoir républicain à la Mutualité se faire un petit bain de drapeaux. Il pleuvait juste un peu moins. La pluie mouille le visage jusqu’à fluidifier les traits de la face, à irriguer les canaux de larmes qui avaient quelques raisons d’être en crue. Car la douche froide, finalement, ce n’était pas la pluie, ce dimanche soir. C’était cette déferlante de vagues marines vaguement bleues qui tapent sur les nerfs comme le roulis de la marée et qui attisent les violences de la pensée. Rien ne se passera désormais comme avant ? Chaque jour est ainsi fait, inéluctablement irréversible. Avant, c’était quand même mieux…