Les mots se taisent.
Du bout de ses doigts osseux l'homme au cerveau les chicane puis les soupèse.
Une voix moqueuse résonne : "... perdu quelque chose ?"
Les mots se sont tus.
Baignant dans une lumière blafarde qu'il abhorre et redoute, les voilà traîtreusement endormis au bord d'un chemin gris cendre.
Celui-là, têtu, marmonne à qui la faute, cherche le brin de phrase qui s'agite dans une indifférence molle.
Son sommeil agité lui joue des arabesques de saison qui narguent son esprit craintif.
Quelle bravade, cet être qui s'est cru fort et peuplé de silhouettes amies ! Au beau milieu de la nuit il avançait crânement, allongeait même des pas de géant.
Les mots se taisent.
Un doute, une timide assertion : "C'est ma saison pâle, ce n'est qu'une petite mort qui me trompe..."
La voix ironique, dans un soupir : "tu n'as donc rien appris?"
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