Http://youtu.be/8jQMJTMePSA
Mon arbre à moi, c'est un pin. Il est là, en toute saison, dans l'encadrement de la porte-fenêtre de ma cuisine, sur le terrain voisin, il ne m'appartient pas.
Toutes sortes d'essences l'entourent mais je ne vois que lui. Il est là, comme témoin de ma vie.
J'ai grandi parmi les pins des Landes girondines, plantés par l'homme, et il m'a suivi en exil de France.
L'hiver dernier, une de ses branches maîtresse a cédé sous le poids de la neige, dans un horrible déchirement et un vacarme sourd, s'écrasant sur l'épais manteau blanc, sous mes yeux.
Un bras en moins.
J'ai traîné le membre lourd dans mon jardin, l'ai débarrassé de ses atours, écorcé, poncé, poli, traité comme un os autoclave, posé enfin sur un brancard d'acier. Il est mon banc où je m'assois souvent sous le bel oeil tout neuf et complice de mon pin.
Il faut trente an pour faire un beau pin mûr. Pour d'autres, c'est plus long; il faut être patient.
Et quand la mort les touche, on peut encore les sublimer.
http://youtu.be/vJ_ctsNr9jU
Merci Jean-Philippe.
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