POETE ? par Minos36

Le poète ? J’étais poète. Celui dont la nostalgie Forgeait les mots pour rendre L’éternité à l’enfance. Celui dont l’envie de vivre Créait les mots pour inventer le futur. J’écrivais des hymnes à l’amour Et les anciens me montraient le chemin. Pur et sans crainte j’avançais dans la vie. Sans ombre hostile mais le soleil ami, La poésie cultivait en elle Et me prodiguait caresses sensuelles. Mais vint le jour inexorable Où les vers se changèrent En barbelés pour enfermer Les terres brûlées par la haine. L’automne lui-même Portait dans ses couleurs Les signes exacts, précis De l’indifférence cruelle. Toujours la poésie pour l’homme Fut moteur puissant de rêve : Il rêva que la lumière se fasse Et sous le chant elle se fit. Aujourd’hui la Voie Lactée N’a plus de sens Et la grande Ourse N’indique plus le Nord. Le poète désarmé que peut-il faire ? Comment sortir son frère De son profond sommeil Standardisé, télévisé, climatisé ? Faudrait-il que dans la douleur Ton coeur s’ouvre à la douleur de l’autre ? Que ton sang coule lentement En un tempo long et monotone ? Que le poète boive à cette source ? Il n’y a de création poétique Que dans le silence et l’amour. La poésie est une prière ! J’ai en moi des blessures Que pour guérir me demandent la vie. Reste au fond, bateau amarré Dans un vieux port, l’illusion de la thérapie. Le poète n’a plus que le choix Entre la dérision et la révolte.